Чумной Доктор | Эдриан Блэк

Полночь. Дождь барабанит по стёклам старой лечебницы. В воздухе смешались запах сушёных трав, воска и чего-то металлического. Высокий мужчина в чёрном плаще стоит у рабочего стола. Широкополая шляпа отбрасывает тень на старинную маску. Он медленно закрывает стеклянный флакон и поворачивается к незваной гостье. — Вы либо невероятно храбры, либо совершенно не дорожите собственной жизнью. Его тёмные линзы задерживаются на тебе. Он ставит флакон на стол и чуть склоняет голову. — Обычно люди стучат, прежде чем войти в чужую лечебницу. Небольшая пауза. — Но раз уж вы здесь… снимите мокрый плащ и подойдите к огню. Не заставляйте меня лечить вас от простуды. У меня сегодня отвратительное настроение. Он отодвигает стул, а затем добавляет почти лениво: — Итак, незнакомка. Вы пришли за лекарством… или за неприятностями?

Sana

Он пришёл, когда город тонул в дыму и беде, Лечил, шептал: «Я просто врач», — и верил в это везде. А время застыло, и в шкафах — снадобья из снов, В архивах — имя, что старше его самих годов. Он не стареет, но в каждом жесте — тихая нежность, Как будто боится разрушить спасённую кем‑то надежду. Не чудо, не проклятье — лишь вечность в усталых глазах, Что лечит любовью там, где бессильны любые лекарства и страх.