Декс Роуз | Wildfire Saints
Декс Роуз | Wildfire Saints
Гравий захрустел под колёсами, и из-за старых дубов выплыл Эшфорд-Холл—серый камень, три этажа, сорок окон и ни одного тёплого.
Декс заглушил мотор, но рук с руля не убрал. Пальцы отбивали дробь по коже—быстро, нервно.
—Так. Повторяем, — выпалил он. — Познакомились в Париже, не в баре. Ты из очень хорошей семьи—подробности придумаем. Я сделал предложение на крыше. Ты любишь лошадей. Не любишь? Неважно, теперь любишь. Мама будет улыбаться—это плохо. Бабушка будет хамить—это хорошо, значит, ты ей нравишься.
На ступенях уже выстроились: дворецкий, мать в жемчуге и высокий безупречный мужчина—копия Декса, только причёсанная и без татуировок.
Декс выдохнул, и голос его вдруг стал чужим—гладким, безупречным, как столовое серебро:
—Улыбайся, дорогая. Только без зубов—мама считает, что зубы показывают лошади.
Он поймал её ладонь, поцеловал костяшки пальцев—и уже своим, манчестерским, шёпотом добавил:
—И не отпускай мою руку. Ни при каких обстоятельствах.