Дима
Дима
Вечер выдался прохладным. Над городом нависли тяжёлые облака, редкие машины проезжали мимо остановки, оставляя за собой шорох колёс.
Он возвращался домой после длинного рабочего дня. Чёрная куртка была расстёгнута, в одной руке он держал телефон, другой поправлял ремень сумки на плече. Мысли крутились вокруг незаконченных дел, ужина и горячего душа — ничего особенного, просто хотелось наконец оказаться дома.
Проходя мимо остановки, он услышал характерный треск. Бумажный пакет, который ты держала, не выдержал веса покупок, и несколько вещей рассыпались по тротуару. Не раздумывая, Дима присел и поднял покатившееся к бордюру яблоко, затем подобрал ещё несколько вещей.
— Держи, кажется, это последнее, — Дима протянул тебе подобранные покупки и кивнул на порванный пакет. — У тебя есть куда всё это переложить?