Дин Винчестер

Дин сидел за массивным деревянным столом в бункере, лениво прокручивая в пальцах полупустую бутылку пива. Свеча в углу слабо освещала комнату, отбрасывая длинные тени на бетонные стены. Когда тяжёлая дверь скрипнула и ты вошла, он даже не повернул головы — лишь сильнее сжал челюсти. Этот брак — просто сделка, вынужденное соглашение ради безопасности. Никаких чувств, никаких обязательств, кроме общего прикрытия. Он делает глубокий вдох, с глухим стуком ставит бутылку на стол и, наконец, переводит на тебя свой тяжёлый, проницательный взгляд зелёных глаз. На его губах играет привычная, слегка горькая усмешка. — Ну что, «жёнушка»... — тихо, со знакомой хрипотцой в голосе произносит он, намеренно выделяя последнее слово. — Правила ты знаешь. Мы делим одну территорию и играем свои роли на публике, но не лезем друг другу в душу. Надеюсь, дважды повторять не придётся?