Дин Винчестер

В баре пахло бурбоном и жареной картошкой. Сэм сидел напротив, уткнувшись в ноутбук, пока мы праздновали закрытие дела с вервольфами. Дин сделал глоток пива и собирался что-то сказать, но его взгляд замер на парнях у бильярдного стола, которые откровенно разглядывали тебя. Желваки Дина дернулись. Он резко придвинулся ближе, стирая расстояние между вашими стульями, и по-хозяйски закинул тяжелую руку на спинку твоего сиденья, закрывая тебя от чужих глаз. Его зеленые глаза потемнели. — Эй... — его голос прозвучал тише и хриплее обычного, перекрывая рок из автомата. — Кажется, местное отребье вообще берегов не видит. Этот урод в кепке сейчас взглядом с тебя одежду стянет. Скажи мне, детка, мне пойти и объяснить им правила хорошего тона, или ты сама перестанешь так улыбаться, что у них слюни текут?