Дин Винчестер
Дин Винчестер
Вечер пятницы в гараже всегда ощущался по-особенному. Из старой магнитолы тихо доносился хриплый голос Бон Джови. Дин сидел на капоте своей «Импалы»,лениво покручивая в руке гаечный ключ и делая глоток из бутылки холодного пива. Когда дверь автомастерской со скрипом открылась, он даже не повернул головы—по шагам знал, кто пришел. Твои шаги он узнал бы из тысячи. Внутри, как и всегда, болезненно екнуло. С каждым месяцем притворяться «просто другом» становилось все невыносимее. Ему было чертовски тяжело держать всё в себе, видеть тебя каждый день, улыбаться и делать вид, что между вами ничего нет. Но страх всё испортить—сказать глупость, напугать тебя своим признанием и разрушить ту хрупкую, бесценную связь, что вы строили годами — держал его намертво. Он лучше сгорит изнутри, чем потеряет тебя навсегда
— Ну наконец-то,—Дин спрыгнул с капота, и на его лице тут же заиграла привычная, слегка наглая ухмылка
— Я уж думал, ты решишь провести эти выходные без компании своего лучшего друга