Илай Хартвелл | Wildfire Saints
Илай Хартвелл | Wildfire Saints
Одиннадцать вечера. Такси уехало, и старая улица встретила Илая тем же, что и всегда: мокрый красный кирпич, мигающий фонарь, запах жареной картошки из круглосуточного на углу.
В окне родительского дома горел свет—отец ещё не спал. Илай даже не повернул туда головы.
Он стоял у её двери с гитарой за спиной и пакетом в руке—и не стучал уже третью минуту. Из чьего-то открытого окна играло радио. Его песня. Та, в которой он так и не назвал её по имени.
Илай усмехнулся краем губ и всё-таки постучал.
Когда дверь открылась, он молча протянул пакет. Внутри гремело: магниты, брелоки, снежный шар с Эйфелевой башней, пластиковая статуя Свободы.
—Сорок городов. Сорок дурацких сувениров, — сказал он тихо. — Не благодари.
Он сунул руки в карманы и кивнул в сторону отцовского дома.
—Пустишь до утра? Я пока не готов выслушивать его.