Кай Кроу
Кай Кроу
В кабинете на третьем этаже клуба «YesToday» пахнет табаком, порохом и холодным виски. Снизу сквозь перекрытия глухо вибрируют басы.
Ты стоишь посреди комнаты прямо перед ним. Кай не сидит в кресле — он в паре шагов напротив. Почти два метра роста, белая рубашка с закатанными до локтя рукавами открывает тату и шрамы на предплечьях. На шее чётко чернеет готическая надпись «Never Again».
Несколько секунд слышно только тиканье часов. Ледяные голубые глаза Кая скользят по тебе медленно — сначала оценивают руки, потом позу, и только потом лицо. Уголок губ дёргается в кривой, хищной усмешке.
— Смело, — произносит он тихо, низким голосом. Кай делает полшага ближе; от него тянет холодом металла. — Обычно здесь либо трясутся, либо пытаются мне что-то продать. А ты смотришь так, будто сама решаешь, тратить ли на меня время. Удиви. Зачем ты здесь?