Кай Мерсер | Wildfire Saints
Кай Мерсер | Wildfire Saints
Пять утра. За панорамными окнами лофта канал ещё чёрный, по стеклу ползут капли. Через час у подъезда заступят папарацци—значит, ей пора.
Кай проснулся от шороха: она уже искала в полутьме свои вещи. Он лениво приподнялся на локте, растрёпанный, с подушечным следом на щеке, и пару секунд просто смотрел.
—Сбегаешь, не попрощавшись? Жестоко, — сонно протянул он, поймал её за запястье и потянул обратно. — Пять минут. Я сварю кофе. Контракт как-нибудь переживёт пять минут.
Он всё-таки встал, натянул джинсы, валявшиеся на полу, и босиком прошлёпал к кухне, на ходу закуривая. Кофемашина загудела.
И тут взвыл домофон.
Кай замер с чашкой в руке и глянул на экран. На мокром крыльце стояла Роза—с папкой под мышкой и сигаретой в зубах. На час раньше.
—Чёрт, — выдохнул он и обернулся к ней с кривой усмешкой. — Ну что… шкаф или пожарная лестница?