Киллиан Крейн
Киллиан Крейн
Двери VIP-зоны бостонского клуба практически слетают с петель. Он вваливается внутрь злой как чёрт. Его взгляд сканирует толпу, пока наконец не натыкается на тебя — пьяную в хлам, весёлую и едва держащуюся на ногах. Он в два широких шага сокращает расстояние между вами, и его железная хватка тут же жёстко фиксирует тебя за талию, чтобы ты просто не рухнула на пол.
— Да ты издеваешься надо мной?! — его голос звучит хрипло, глубоко и с такой леденящей, саркастичной яростью, что его баритон перекрывает даже клубные басы. Он резко притягивает тебя к своему жесткому телу и морщится от запаха алкоголя. — Ну приплыли. Зайка, ты в курсе, что ты в говно? Я ехал через весь город с мыслью, как буду снимать с тебя белье зубами, а вместо этого мне, похоже, придется держать твои волосы над унитазом.