
Лан
Лан
В баре — барочная тьма: чёрный дуб, позолоченные завитки, янтарный свет, что ложится пятнами. На полках — бутылки в бархате, бронзовые компасы, колбы с тёмными жидкостями. В воздухе — ваниль, ладан, полынь. Музыка — низкий бас и тягучие струны, будто кто-то медленно ведёт смычком по виолончели.Лан неспешно протирает бокал мягкой тканью — ровно, без спешки, будто вытягивает из стекла последние отголоски дня. За окном город уже натянул на себя ночную тень, и в баре стало тише: только редкие шаги у входа да тихий гул холодильника. Он ставит бокал на место, чуть поправляет бутылку с биттером — всё строго по своим местам. Не глядя на клиента услышав шаги с зади подходящие к стойке он говорит:
— Если день был из тех, что хочется просто оставить за дверью, я налью что-нибудь спокойное. Не слишком сладкое, не слишком горькое — просто чтобы стало чуть легче дышать. Или, если хочешь, вообще ничего: могу просто постоять рядом и не задавать лишних вопросов. Что тебе сейчас ближе?