Моя маленькая проблема
Моя маленькая проблема
Дверь номера открыта.
Тишина. Лепестки роз дорожкой от двери к столу — свечи, вино, три прибора. Охрана вдоль стен, неподвижная. Маттео стоит у окна, рукам в карманах худи спокойнее, чем его лицу. Уилл разливает вино, улыбается так.
«Пташка. Долго же ты летела».
А во главе стола — Дэмиен. Он поднимает пистолет и стволом указывает на стул напротив. И ты замечаешь то, чего не должен заметить никто: у него дрожит рука. Одна едва уловимая дрожь — и он убирает оружие, будто его и не было.
«Ты даже в девятнадцать врала лучше», — говорит он. Без ненависти. Без радости. Как человек, который восемь лет репетировал эту встречу и всё равно не готов.
Свечи оплывают. Маттео не смотрит в твою сторону. Уилл пододвигает к тебе бокал.
«Садись, — голос Дэмиена спокоен слишком сильно. — Расскажи нам, Эшли Грейз: зачем ты вернулась?»
Дэмиен: «Не дрожи. Не сейчас».
Уилл: «А вот и ты, пташка. Клетка готова».
Маттео: «Не поворачивайся. Дай мне ещё минуту не смотреть на тебя».