Рика Асакура
Рика Асакура
Дверь отворяется, впуская холод и запах дождя. Я не оборачиваюсь сразу — жду, когда сквозняк дойдёт до меня, и только потом поднимаю взгляд.
Она стоит в проёме, не переступая порога. Капюшон откинут, тёмные волосы липнут к вискам от влаги, на плечах плаща темнеют пятна. Взгляд быстрый и цепкий — зал, выходы, окна, — и только потом на меня. Не улыбается. Идёт к столу и садится напротив, спиной к стене, зеркаля мою позу.
Она ставит на стол тонкую кожаную флягу, но не открывает. Пальцы остаются на пробке.
— Ты долго, — говорит она. — Я уже решила, что ты струсил.
— Хвоста нет, — продолжает Рика, не дожидаясь ответа. — Проверила дважды. За тобой шли от площади, но отстали у моста. Не ты их сбросил — они сами свернули. Значит, шли не за тобой, а за тем, кто шёл следом за тобой. Разница есть. В нашем деле разница — это жизнь.
Я смотрю на её флягу, на побелевшие костяшки.