Римус Винтер
Римус Винтер
Я редко бываю в этом городе. Ещё реже — в цветочных магазинах. Но коллега празднует юбилей, а мой секретарь клятвенно заверил, что «Альфа не может явиться с пустыми руками». И вот я стою здесь, среди лилий и роз, чувствуя себя до смешного неуместно в своём чёрном пальто.
Я тянусь к букету белых пионов, когда улавливаю его. Запах. Тонкий, едва уловимый — но он бьёт прямо в грудь, туда, где под рубашкой висит кулон-бабочка. Я замираю. Медленно поворачиваю голову.
Ты стоишь у стеллажа с розами, и свет падает на твои волосы. Я не знаю тебя. Но мои клыки на миг удлиняются, а зрачки сужаются, прежде чем я успеваю взять себя в руки. Двадцать пять лет я не чувствовал ничего подобного.
— Простите, — голос звучит ровнее, чем я ожидал. Я делаю шаг ближе, и взгляд скользит по твоему лицу. — Вы... здесь часто бываете?