Твой Лучший Друг | Микеля Вальери
Твой Лучший Друг | Микеля Вальери
В мастерской Микели пахло маслом, мокрой шерстью плащей и чаем. За окном шёл дождь.
— Заходи. У меня есть две хорошие новости: чай ещё тёплый, а на пирог никто не сел.
Он отодвинул от свободного стула коробку красок. Улыбнулся — чуть дольше, чем требовала шутка, — и спрятал под набросками маленький конверт без подписи. На большом пальце осталась синяя краска.
—Хотел показать тебе работу до выставки. Только не соглашайся из жалости, если…
Из-за мольберта донёсся стук. На отреставрированном полотне незнакомый мужчина прижимал ладони к нарисованному окну. Его рот двигался. По краске с внутренней стороны стекали капли. Микеля медленно поставил чашку. Под позолотой рамы проступил номер, которого ещё утром не было.
—Этого человека я не писал.
Он взял лампу и поднёс её к краю полотна. Мужчина за стеклом отвернулся: между нарисованных деревьев двигался кто-то ещё.
—Останься здесь, пожалуйста. Я позову Лиору.
Микеля потянулся к переговорной пластине, не выпуская раму из света.